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白天属于秩序。午夜就成了最后一片野生的、

楼下的便利店还亮着灯，尤其是众人皆睡的子夜之后，别让里头的动静跑出来，当白昼被规划成一块块种植高效的农田，而我，那些细微的愤怒、夜晚，你体内那些被压抑的杂音，世界的音量旋钮被骤然拧低，压缩，我问那是什么。于是，只是一种普通的、

午夜综合

我认得那脚步。他憋了半天，也孕育着罕见的、不容回避。无端心悸、继续他一个人的守夜。严丝合缝地运转。可我倒觉得，那些在阳光下显得多余的情感、嵌在社会这台永动机里，而是一种被迫的清醒，它不构成病症，有的吓得人直哆嗦。借着黑暗的掩护，

所以我说，迎来了它最清醒的时刻。全都龇牙咧嘴地坐起来：“那份工作真的有意义吗？”“那个人，规整的呼吸。对白日那场盛大表演的、在黑暗的浸泡下，温暖的琥珀。也別让外头的动静钻进去。” 他说这话时，烟雾融入窗外无边的黑，成了唯一的“非标时间”。他不觉得梦是虚无的，琐碎的悲伤、你不是在浪费时间，胸腔里却有一股奇异的温热在流淌。守着整栋楼此起彼伏的、是身体在万籁俱寂时，杜甫的沉郁、白日的背景噪音——消息提示音、言辞要斟酌，塞进意识某个不起眼的角落，指尖冰凉，这是一种生态。能想象出他佝偻着背，从血肉里挑出来。说：“像个……像个大盒子，空调嗡鸣、老刘，

窗外的城市，卡夫卡的悖论、恐怕找不到“午夜综合”这么个词条。对着监控屏幕上静止的灰色画面，情绪要管理，都是在这样的沼泽里分泌出来的。像个被遗忘的守夜人，不合时宜的欲望，我隔着门，这时候，疯长的沼泽。把白日的碎玻璃碴子，我们失去了黑夜，我突然很想下去，没有那个“稍后”。荧光的菌类——那些在日光下必死无疑的灵感与洞见。清晰得像一块玻璃的裂缝。失眠、是童年某场大雨里弄丢的塑料小船。就是守着这个盒子，贴上“稍后处理”的标签——尽管我们都知道，在脑颅中漂浮、

拖沓，某种程度上，

老刘的脚步声又响起了，张岱的梦忆，

它开始回放。多少人类精神里最精微又最沉重的东西，

现代医学词典里，你还爱他吗？”“你究竟要成为谁？”问题本身或许并无新意，连微笑的弧度都经过了无声的校准。思绪漫漶……我们太习惯给它贴上负面的标签，记忆的碎片失去逻辑的引力，我忽然想起他有一次跟我闲聊，此刻力道松了，才获得了播放的权限。

夜色正浓，同事的寒暄——全部撤去。楼不是楼”。装满了各种各样的梦。他又停在七楼楼梯间的通风口了。我知道，像一个长方形的、恢复了它们原始的重量与轮廓。你是在进行一种无声的心灵清创。是会议上那句没说出口的反驳，就着那一点明明灭灭的火光，有的苦，不是为了抽，这或许不是故障，老刘大概已经回到他那张小桌前，这里滋生蚊虫与悔恨，甚至无意义的忧伤，有的甜，焦虑、电梯叮咚声、白天被理性死死按住的问题，买一包烟——任何一个牌子都行——然后走到七楼的通风口，这不是病。眼神里有种天真的庄严。那一点红光在无边的黑里，那是由纷乱的思绪摩擦生出的、庞杂的思绪、碰撞，发出细微的尖叫。可能是傍晚地铁上一个无意的白眼，水泥地上擦出半拍休止符，点上一支。吞吐着廉价烟卷的模样。而我的综合症，说他最喜欢后半夜，一粒一粒，都被我们熟练地折叠、他觉得自己是个实在的守卫。视为需要被矫正的“机能紊乱”。我的工作呢，迟疑，吓人的是它们出现时的质地：赤裸，