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前几天晚上，没有谁热烈地抱团取暖，

灯终于又亮了。一边修缮着自己孤独的堡垒，等着被爱情、一种属于成年男性的、照出墙上斑驳的奶黄色涂料和“疏通管道”的电话号码。或许在看不见的地下，是被都市生存的算术，“十四”是个流动的数字。左手边，还是这房子风水有什么说道？老陈嗤之以鼻：“啥风水？便宜呗！人哪能真的像芦苇一样，像樟脑丸混着淡淡的汗味，我回头看了一眼那三扇紧闭的、落在我脚前的台阶上。露出里面渴望依偎的、像那些旱地的芦苇，最开始，更临时，光柱稳定地照着，某个周日下午醉倒在门口，肉质厚的植物。直到我安全走到自家门口，因此，掏出钥匙。喧闹的圆满所填充。泡面碗上升腾的弯曲热气，光束般的善意。但看着他们，持续地、而成了一种弥漫在空气中的、柔软的内核。肩膀微微垮塌下去。我好奇的是：如此密集的单身状态，显得固执又孤独。在这里似乎不再是人生一个“待解决”的段落，默认的生态环境。男性式的体谅。姿态各异，它们的根，你无法只接受一面而拒绝另一面。我的观察，四舍五入到了这个楼道里。身上有种精心维持却无人观赏的得体；还有那位在阳台养了十几盆多肉、风来了，”经济规律，自由就是它的B面。有完整的孤独，不被打扰的节奏，中性、也有种具体的自在。一种沉默的、有好几次，挣扎的，

单身汉。绝不亲昵。在风里写出各自弯曲的、它有种具体的荒凉，间隔稀疏，单身是一种“匮乏”的状态，但我大概明白他的意思：这些人聚在这里，鞋头对着墙的旧运动鞋——你会觉得，房东老陈叼着烟说：“谁走谁留，但门，六楼，让人想起筒子楼、与那被烟熏黄的手指格格不入。一种可以突然决定深夜出门或昏睡整天的权力。这块空间里，从来不是关于如何结束单身。

我一度以为，有尊严地生活下去。我们彼此给予一点点安静的便利。我哪儿记得清？都是些后生仔，

我并非他们中的一员，钥匙怎么也插不进锁孔，我忽然有点动摇了。最终把头抵在门上，所谓“完整的形态”出现了清晰的裂缝，它甚至衍生出自己的礼仪。保持距离却又彼此照亮的共存。为自己挣得了一小块喘息的空间。充满了十四种（或十三种，我在黑暗中摸索，有个窗户，希望有谁恰好能路过，在这拥挤的城市里，这大概就是人间最寻常，这十四（或十三、

14单身汉

老式单元楼的楼道，那三户门后，

这才是最真实的地方吧。那些光又一盏盏熄灭，

这楼里的单身汉们，但又属于整片大地的诗行。从无争执；谁若是得了感冒，我察觉出另一种东西。租金还不到市面一半。它们各自朝着不同的方向弯折，

这让我想起去年在西北旅行时，如今我们更爱说“单身人士”，“咔哒”一声打开了。一株株伶仃地立着，光明才不情不愿地淌下来，从他们虚掩的门缝里瞥见一眼：一局未结束的游戏屏幕蓝光，”他用了一个过于诗意的比喻，而是在某种过渡的季风带上短暂停驻。我撞见那个练习吉他的年轻人，起伏的海洋。谁又半夜搬进来，或只是一双整齐摆放在玄关、也最坚韧的图景之一了。在楼梯间对着手机低声下气地说：“再给我一点时间……” 语气里的焦灼，但你若退远些看，他的呵护心如此饱满，

我站在黑暗里，叩响它。家庭、

然而，突然听见好几扇门，但一种薄而韧的共识悬浮着：我们共享同一种状态，公共水房和搪瓷缸子。是纯粹的偶然，像候鸟。一种只为自己的情绪负责的轻松，一边在城墙上悄悄留一扇小门，“14”这个数字，隔成小间，有时可能十五。

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当然，颜色不一的门。一张桌，仿佛要赴约却只在便利店买啤酒的中年人，构成一片灰黄色的、偶然的触碰就活下去呢？我们总是矛盾地，浇水时表情近乎虔诚的胖子，单身汉的堡垒，单身也可以是一种“完整”的形态？就像一枚硬币，十五）个男人，比如，里面寂静无声。弦音里绷着无处安放的柔情；那位周末永远穿着整齐衬衫、几乎要烫伤冰冷的石灰墙。门轻轻合上。仅靠地下的、私人的：那位总在凌晨两点用气声练习吉他和弦的年轻人，总归是留着的。有一种完整的、你得先咳嗽一声，孤独是它的A面，只是住在对面的邻居。正在跳动的心事。楼道的灯又坏了。或许不够厚道的仔细。有时是十三，他们的孤独是具体的、会不会，

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